El asfalto sufre, por aquí en estas calles de barrio…lo-ganado se logra aquí con la frente en alto, con el puño al aire, con gargantas rasposas: nuestra colonizada historia pintada en columnas de un puente hecho nuestro.

Por fin entendí su lenguaje, su espíritu se metió en ti, para que tu me lo explicaras, y ahora ya estas perdido.

Y todo comienza con un disfraz llamado tatuajes, pelón, piel morena, dickies, bocón, cristal inalada o fumada, P.O.´s, señas de Logan, sexo sin protección, low-riders, mota, vatos locos, pura vida…
-Dispensa, ¿Sabes lo que pasa en Chiapas? ¡Fuck de migra! ¡Yo digo no a la guerra!- Pero la guerra está aquí entre los lecheros, los cagados, y los de Sherman (que no me acuerdo cual es el nombre pa´faltarle el respeto a su barrio).

Te trepaste en un carro blanco, después de fumar lo que tenías que fumar, a dos cuadras hay un choque (te vieron dentro de la patrulla), a tres más una protesta contra las redadas de la migra...Y yo tengo mucho miedo…-yo quiero cambiar,- y se que puedes… ¿En donde andas Carretero?